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UNOSiempre sospechamos de aquel local. Conocíamos al dueño de una vida anterior. Se trataba de basura, basura nocturna, la misma basura que nosotros habíamos sido durante mucho tiempo. Nos habíamos metido por la nariz su antiguo negocio, junto a él, en los mismos lavabos que él, en un montón de lavabos. Uno de los restaurantes más prósperos, probablemente el mejor restaurante de la ciudad, nos cupo entero por la nariz. Ahora había comprado un bajo en un callejón del barrio y había abierto un pub: Uno. Nunca vimos más de diez personas allí. De allí no sacamos nada. El par de teléfonos de las camareras, novias del dueño y su socio, no los marcamos nunca. Nuestro antiguo amigo jamás nos invitó a una triste copa. En Uno siempre estuvo esquivo, siempre, huidizo. Nunca se fió de nosotros hasta el final, ésa es la verdad, sin duda porque nos creía más inteligentes que él. En eso acertaba. Quizá por eso nunca se abrieron para nosotros aquellas dos puertas intrigantes del oscuro y estrecho pasillo que daba la entrada a Uno. Quizá por eso, porque no se abrieron, han quedado para nosotros como la sospecha del sinfín de aberraciones que pudieron mantener abierto Uno en un callejón al que la ciudad había preferido sin duda no mirar.
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Salvador Alario Bataller
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